Все
Отредактировано:24.10.21 00:46
Попутчики
Мы сидим в моей кухне,за окном, черная летняя ночь,стрекочет несмолкаемым хором кузнечиков. Она сидит положив ногу,на ногу и неспеша курит,а я любуюсь гладкой стройностью ее ног.
- Вы чего, опять поругались ?
- Вчера, - она неопределенно мотнула головой, словно в той стороне я мог увидеть,что там случилось вчера. Я достаю бутылку виски...
- Мне чуть- чуть, - она останавливает мою руку- ага, ей надо поговорить, а не запить обиду.
Я наливаю.
- За что выпьем?
- За любовь!
Чокнулись.
Странная у них любовь; всякий раз, когда она ссорилась со своим парнем , она приходит ко мне. Видьма чтобы с помощью постели заглушить обиду,и поменять на чувство вины. Его легче пережить, чем чувство обиды.
-И что случилось на этот раз?
- Ну прикинь, мы идем к нему еб*****, а он на другую девку пялится...Каззел!
- И че... я тоже постоянно пялюсь. Всё мужики пялятся, это инстинкт...
- А ни чего, что я с ним рядом иду? -Он должен смотреть только на меня...
- Дык смотреть - не трогать ...
- Ага, трогать...
Она подносит запястья к моему лицу- а это видишь? Приглядевшись я вижу еле заметную синеву под белизной атласной кожи.
- Сто пудово, ты первая полезла
- Канеш. Как пришли к нему, я ему сразу и врезала. Высказала ему, какое он гавно, и я сейчас же найду себе нормального мужика,который не будет таким казлом. Я же ему ни в чем не отказываю,забочусь,и даю когда надо...А ему на меня пох...Гад.
Я вглядываюсь в её лицо- Но он ведь тебя не бил?
- Ещё бы...Схватил за руки и сказал, что не отпустит.
- Но ты всё равно ушла?
- Угу. Давай ещё по половинке...
Всё повторилось опять; Месть состоялась,она выговорилась,алкоголь освободил от обиды.
- Да пошёл он... нафиг он вообще нужен, если рядом есть ты, - она оценивающе- удовлетворенно посмотрела на меня.
- Не смеши, какой из меня любовник...
- Да знаю, знаю. Работаешь непонятно где, зарабатываешь непонятно сколько. К тому же у тебя ещё эта есть, как её...?
- Да пофиг.
- Мутный ты. О себе ни чего. Как с ней складывается, не говоришь...
- А у меня не складывается.
- Наверно плохо ухаживаешь!
- Вообще не ухаживаю.
- И на что надеешься?
- Я не надеюсь, я жду ...
- Тогда одиночество тебе обеспечено.
- Да и пох, ведь есть ты.
- О-да! Я!
Она замолчала.
- Знаешь, мне кажется, я погорячилась
- Ага, в который раз ...
Вот оно рождение чувства вины.
П. С